UM CÂNTARO PARA MEU AMADO

Viveu à sombra dele.
Debaixo de um silêncio
medido pela sua batuta de escritor.
Ele, monossilábico. Com o tempo,
aprenderam um com o outro,
a se comunicar com bolhas de
notas musicais, que na casa se
ouvia baixinho.
Cada dia sempre a mesma música,
que se repetia repetia como uma
tragédia grega. O porto era dele,
ela só o que queria, uma pausa
em toda aquela serenidade.
À maçaneta da porta,
nenhuma visita. Mas eis, descobriu
que quando dormia, vagava dentro
e fora do sono, e era receptora
de convivas alegres e falantes.
Debutante na arte de acolher,
nunca sabia o que oferecer.
Com o tempo, aprendeu a ser gentil,
oferecer em tigelas de prata, os
confeitos mais mimosos, com chá,
à moda dos ingleses. Foi assim,
quebrando o interposto entre eles.
Outras músicas, estilos
poéticos, filosóficos.
Ele que morria lentamente, foi
santificado. Seus deuses pagãos,
com a divindade dela. A urna
com as orações, o cântaro com
poções de manhãzinha, a
partilha do pão, em comunhão.
Oh apoteose dos sentidos. Tudo
conseguido, com os olhos bem fechados.