À PROCURA DA POESIA

Ficava sentado na beira do rio esperando

as águas trazerem os despojos.
Mas os artefatos que rolavam eram
de uma inutilidade abissal.
O fundo do rio os devolvia na esperança
de que o poeta os ressuscitasse com algum
certificado de garantia. E o que este fazia
era junto à correnteza expedir em frágeis barcos
para endereços de anjos bufões.
O lacre dos pacotes não revelava a data,
não admitia a hora...mas que importa?
Todas as horas se travam batalhas extremas.