Na minha mesa,
milhares de canetas
dançam um balé cirúrgico.
Tinta, na tentativa
de coagular o sangue
das bordas do papel,
ferido diante do mortal
silêncio do poeta.
dançam um balé cirúrgico.
Tinta, na tentativa
de coagular o sangue
das bordas do papel,
ferido diante do mortal
silêncio do poeta.
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