Cabelos a cem quilômetros por hora.
Na lente da câmera, a poesia vai nascendo.
Saltitante, rasteiro, trinca-ferro segue a caravana.
Carcará avisa: tem bicho na pista.
Na curva, o auto é boi da comitiva, rondó de tropeiros.
O trote, compasso no peito dos poetas.
Na lente da câmera, a poesia vai nascendo.
Saltitante, rasteiro, trinca-ferro segue a caravana.
Carcará avisa: tem bicho na pista.
Na curva, o auto é boi da comitiva, rondó de tropeiros.
O trote, compasso no peito dos poetas.
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